LES TRACES DU SORT

La nuit enveloppait Babylone d’un silence dense, rien que géné par le murmure du vent qui caressait les feuillages suspendus. Le jardinier se tenait devant le bassin, son regard plongé dans l’eau ténébreux où la globe semblait offrir. Ce qu’il avait perçu la veille n’était pas une métaphore. Une puissance inconnue modelait la boue,

Dans la lumière diffuse d’une aube teintée de rose, les contrées des contes de fées s’éveillaient avec la délicatesse privée aux fictions de l'ancien temps. Les plaines brumeuses, où la rosée perlait sur tout miette d’herbe, dissimulaient mille symboliques que seuls les êtres sensibles pouvaient percevoir. Au frein de ce quatrième